记得小时候，常常在母亲的怀里依偎着打瞌睡，模糊中母亲轻手轻脚地抱起我卧在床上，小心翼翼地为我掖好被角，慈爱地抚摸下我的脑袋，睡梦中有种甜蜜的安心。

　　不知从什么时候开始，曾经能够一手拎起一桶水健步如飞的母亲，竟连一桶水都要佝偻着身体费好大劲才勉强拎得起来。那一刻，我才发现，我的母亲，我的依靠，我的情绪垃圾桶，真的，老了。

　　可是，我才刚刚开始。刚刚来到一个陌生的城市，拿着杯水车薪的工资，过着捉襟见肘的生活。

　　郁闷中给母亲打电话，电话那端的声音支支吾吾，明显不大对劲。或许是母女间的心电感应，总觉得发生了什么事情。我匆匆地奔回了家。刚刚做完一场手术的母亲憔悴地躺在床上，责备我大老远的折腾啥。

　　我呆立在床前，看着榻上虚弱的母亲，不管不顾地哇哇大哭起来。坐了一夜火车蓬头垢面的我哭得一把鼻涕一把泪，生生把母亲刚酝酿出来的小责备给逼了回去。

　　“莫哭，好像生病的不是我而是你似的。”母亲反过来安慰我。

　　谁知母亲这话一出，我哭得更加猖狂起来。我趴在母亲身上蹭出一个温暖的位置，边哭边说：“以后不许你再干重活，不许你舍不得吃喝，不许你省钱，不许你生病，不许你……”

　　不许你，丢下我一个人。

　　古语说，疾痛惨怛，未尝不呼父母也。家人的意义，只有在远离家的时候，才会气势磅礴的汹涌而至。他们出现在寒冬下班路上随便买一份快餐的那一刻，出现在手忙脚乱做饭被锋利的菜刀伤到手指的那个瞬间，出现在每个加班加点的夜晚，每个独自溜达的街边，出现在每一个委屈的时刻，开心的瞬间。

　　我还来不及转换作为孩子的角色，一向无所不能的父母，却已悄然变老。

　　我手足无措，甚至想要回到从前，自己永远是那个长不大的孩子，而父母，永远是那样年轻健壮。

　　时光易逝，岁月无情。我阻挡不了时间的脚步，只能拼命奔跑，只为了追上父母老去的速度。

　　可我依然想要祈祷，时间啊，请你慢一点走。请等一等一个还来不及报恩的女儿的脚步，请给一对辛劳了大半辈子的父母一些享受生活的时间，请给这个世间多一点的爱与温暖。

　　时间啊，请慢一点，再慢一点。

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